Nº 10 - EL PINTOR

mindaia · -- Registrado: 09 May 2007 Mensajes: 109 Ubicación: Madrid Votos: 6

EL PINTOR

El otoño era un tiempo ciertamente extraño. El otoño ligaba la melancolía del alma con la pasión de la carne y los afectos. Todo agonizaba en otoño. La naturaleza entera empalidecía de esa forma tan fastuosa hacia tonos sepias, hacia ese desplomar metódico de hojas, hacia ese agonizar constante de insectos. El otoño era el prólogo para el perpetuo sueño invernal, o para la gélida nostalgia.

Una naturaleza entera floreciendo hacia horizontes resecos de hojas sin clorofila y nidos marchitos por los fulgores de un sol en plena retirada. El otoño era un quejido de animales en celo. El prólogo para un cierto ritual de despedida, o para el inicio de las más soportables evocaciones. De leyendas y cuentos a media luz.

Cuentan, en esta orgía ocre de miedos y esperanzas, de añoranza de los sentidos, que era un pintor que jamás pudo dibujar el retrato de su amada compañera. Diez años oliendo su piel, perdiendo sus dedos entre los rizos de su melena negra azabache, besando sus labios tricolor. Diez años dibujando, embelleciendo, amando otras caras, pero sin poder esbozar la suya.

-Si yo te venero sin pleitesía y te quiero sin condición, señora mía …, se repetía una y mil veces.

El pintor, aturdido de pasado, incapaz de dibujar la cara de su amada mujer, una tarde de otoño cerró sus ojos y volvió a implorar esas palabras que tanto volaban desde su cabeza hacia el corazón derrotado: Si yo te venero sin pleitesía y te quiero sin condición, señora mía ... Y en la penumbra de su desamparo, entendió que había tantas cosas en ella, tantos amaneceres, tantas lágrimas y risas, que cada pincelada de color que su mano había trazado durante toda su vida, envolvía el alma de quien durante diez largos otoños jamás pudo pintar.

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